К участию допускаются все желающие. Срок конкурса - 2 недели, по истечении срока будет проводиться голосование в форме опроса.
Условие - написать стихи (форма, жанр, стиль - произвольные) на предложенную тему. Предложенная тема в виде картинки прилагается. Количество перлов от одного отдельно взятого аффтора - не ограничено. И да пребудет с вами Муза.

***
Чьи-то ноги по весне
колыхались на сосне
менестрель дремал над лютней
так его достали все
ну а может не сосна
ну а может не весна
менестрелю что за дело
коли вздернули со сна

Посвящение ногам…

Когда дорога вдаль бежит
Так бесконечно, так уныло,
И тело бренное висит,
Чья кровь давно уже остыла,
Садится с лютней менестрель
Под древо скорби и печали
И вспоминает тот апрель,
Где ноги эти пробегали.
Их стопы – резвые, как лань,
Лодыжки – мрамора колонны.
Колени – это вам не длань,
Они зеленкой обожжены.
И песнь печальная летит
Из-под руки, держащей цитру.
И менестрель уже кричит
Свою балладу, как молитву:
О, как жестока ты, земля!
А небеса полны тревоги.
В руках судьбы – ты просто тля…
Перед грозой… так пахнут ноги…

***
Мирно в легкой дымке тает дорога
кто там припомнит сколько по ней шагать
под иву присядь и отдохни немного
если сильно устал даже можешь поспать
которую неделю
шагаешь за окоем
котомка опустела
и протерся башмак
но если менестрелем ты однажды рожден
то все случится как в песне
все будет так
и будет дождик по щекам
цветной и весна
тогда и проснешься
новой песней упоен
спеши менестрель
уже под коркою льда
родился подснежник для тебя
скоро вырастет он

***
Пальцы мои тяжесть клинка не пили.
Под перевязь не ложилась рубаха складками.
И от сапог я грязь отмывал, но кровь - никогда.
И железо звенящее под плащом не носил.
А звезды казались мне россыпью нот
По черному бархату старой бумаги,
Но никогда – остриями стрел,
Жадно клюющими из темноты.
Я прятал лицо под маской,
А глаза – под полями шляпы старой.
Лютня живым теплом грела мои ладони,
А ремень ее старый заместо перевязи протирал рубаху.
А теперь я жалею, что руки мои клинка не держали,
И не выбивали искр из жадной, поющей стали.
Что мне не знакомо, как это –
Взрезать живую плоть,
Чтобы с хрипом предсмертным
Кровь на губах вспенилась.
Я под маской прячу боль.
И слезы – под полями шляпы старой.
Но есть одно, что я смог совершить –
Спеть для тебя последнюю Песню.

Итак, призы победителю.
Ну, во первых, вот эта вещичка - для отстрела чокнутого муза. Обратите внимание на оптику, дамы и господа, позволяющую без проблем находить наиболее уязвимые точки на астральном теле муза.

А это, собственно, сам муз. Небольшой такой, карманный практически. Ну, когда большого дождаться сложно, чтобы этот помогал И да... *шепотом*: осторожно, он отстреливается!

Меня, как патриота, сие не может не радовать, однако, со всей ответственностью заявляю - замок не резиновый. Так что просьба многочисленных родственников до пятого колена с собой не тащить